* * *
Мы ищем истину повсюду,
И мы сбиваемся с пути.
До дня, наверное, нам судного
Её не дадено найти.
В речах мы языки полощем,
Но скажет мудрость не с листа:
«А истина, чего бы проще,
Она – в учении Христа».
*
СТИХИ, СТИХИ
С себя вины я не снимаю,
Недосмотрела и семья,
Но всё-таки не понимаю,
Как заразился рифмой я?
И что нашёл я в ней такого?
И сам-то с виду не урод,
А вот готов был ради слова
Не дрыхать сутки напролёт.
И находил в том наслаждение,
Скажу вам, правды не тая,
И в этом времяпровождении
И кувыркалась жизнь моя.
Потом я понял, что напрасно
Я покрывался бородой.
Стал и не толстый, и не красный,
Напротив: бледный и худой.
Жую словесное мочало,
И верен строчке, как вассал.
Ох, если б всё вернуть сначала!..
Я бы…писал, писал, писал
* * *
Живут наивные поэты,
Мечтают о стране без гроз,
Где блещут камни-самоцветы,
Где утро для цветов и рос.
Уставшего где ждут с улыбкой,
Сажают за широкий стол,
Несут и пищу и напитки.
Как можно верить в этот сон?
Вас редкий впустит обогреется,
Так просто сунет хлеба кус.
На лавке отдыхать придётся,
А с тучи серой - мелкий гнус.
О! Слишком долго длиться ночке,
С вокзала выгнал строгий глас.
Рифмованные ваши строчки
Не позовут на раут вас.
Разбиты грустные ботинки,
На электричку денег нет.
Вон в урну за пустой бутылкой
Полез худой столичный дед.
Вы в ту же дырочку продеты,
Похожи на него почти…
Живут наивные поэты
Под облаком своей мечты.
* * *
Хочешь уйти за тучи,
Не отпускает персть.
Слишком земным скручен,
Плотью окован весь.
Лишь иногда вестником
Души раздаётся звук –
Это зовётся песней.
Рвётся стальной круг.
* * *
Мчит на забугорном «Мерседесе»,
Не догонит парня ураган,
Кошку переехал – не заметил.
А заметил – матом обругал б.
Напугал какую-то старуху,
Что тащилась звякая клюкой.
Тормознул, ну, Слава Богу, «сухо» –
Затаскали б со старухой той.
Круто здесь, а здесь почти покато.
Эх, дорожка русская – скандал!..
Так спешил он, так спешил куда-то,
Так спешил, и всё же опоздал.
* * *
Не построить дачу мне,
Не купить корову,
Потому что я субьект
Крепко непутёвый.
Потому, что я объект
Всякой невезухи
И пришёл на белый свет
Не для показухи.
Вроде бы и не простак,
И силён, и меток.
Только всё идёт не так,
Всё идёт не этак.
В руки мне бы тяжкий лом,
Стройную лопату,
Я такой отгрохал б дом,
Фирменную хату.
Так и прёт меня в стихи,
Как вино из бочки.
В результате от семьи
Только лоскуточки.
Сын мой вырос без меня,
Дочь родная – тоже.
Новая грозит жена
Что исчезнуть может
Может снова без «му-му»
У холодной печки
Мне пускать по одному
В потолок колечки.
Дожил до согбенных лет,
Как кулик на кочке.
Говорят, что я поэт –
То есть дурень в бочке.
Беспокоит непокой,
Словно кот сметану.
Да, я этакий такой
И другим не стану.
|
